lunes, 30 de abril de 2007

Más visitas

Vivienda habitual. 16:47h. Cielos despejados. Humedad relativa, 28%. Estado general de sopor y amodorramiento.

Suena el timbre.

Descuelgo.

Voz femenina.

¿Más guarrillas? -pienso.

No. Una chica de Planeta De Agostini. Viene a regocijarse con nosotros por el 50 aniversario de la editorial. Pizpireta y pelirroja. Ropa informal. Me habla de tú con familiaridad y desenfado, quizá en vista de que la recibo en pijama.

Me ofrece dos libros de regalo y me pregunta por todas mis aficiones. Se palpa la tensión ambiental, pero ella no pierde la sonrisa, debido a un tratamiento hormonal de estimulación de los músculos faciales a que intuyo la someten.

Le digo que me va la música clásica y me ofrece una colección de Clásicos Inmortales de la Historia de la Música, ya no tan regalada como los libros de regalo. Son versiones punteras de sellos punteros, dice. No miente. Fueron punteros durante la caída de Chipre bajo el yugo del imperio otomano.

La embadurno de sabiduría y de nociones básicas de Historia de la Música. Sigo en pijama y ojerizo.

Cuando sale de casa, parece convencida de que su mercancía tendrá más éxito entre señores entrados en la setentena, nostálgicos de Karajan, socios del Casino y fumadores de cohibas.

Lo más gracioso es que me ha quitado el sueño, y no he tenido más remedio que escribir la segunda entrada del día mientras oigo un remix que me pergeñé anteayer a base de canciones de La Casa Azul y los Beach Boys.

Lo estoy dejando

Ya llevo dos meses y pico y, aunque tengo miedo de recaer, como casi todos los que se proponen dejarlo, esta vez creo que será la definitiva. Dicen que luego, a la más mínima oportunidad, vuelves y echas por tierra el esfuerzo de meses o incluso años. La verdad es que ahora mismo me encuentro bastante mejor, menos cansado, sin esos molestos dolores de cabeza y, sobre todo, más desahogado económicamente a final de mes, porque acaba saliendo carísimo.

Mis padres, mis amigos y algún que otro médico me lo habían recomendado desde que perdí unos 15 kg. hace año y medio: gimnasio, gimnasio y más gimnasio. Hasta mi última recaída, el objetivo era la pérdida de peso. Desde entonces, tras mi proceso de increíble mengua, el propósito era la adquisición de una cantidad congruente de centímetros cúbicos. Y el caso es que, por una vez, lo estaba consiguiendo. Incluso pensé en convocar una cena de promoción con los antiguos alumnos de Capuchinos para demostrarles que ahora, a mis 28 años, ya se me ven los bíceps.

¿A cambio de qué? -me pregunté hace ya dos meses y pico. De padecimientos indecibles, escozores diversos, gastos desmedidos y risitas veladas por parte de mis anabolizados compañeros de sala, que murmuraban desdeñosos al verme levantar menos de ochocientos kilos con el músculo uretral derecho mientras consumían tarrinas de un mejunje pastoso compuesto de excreciones de cetáceo que procura vigor y energía a cambio de trece o catorce años de vida.

Lo dejé. Mis bíceps se desdibujan como Michael J. Fox en "Regreso al Futuro", pero ya nada de eso importa. Tengo bastante con la esgrima, máxime cuando no he practicado ningún otro deporte desde antes incluso del nacimiento de mis ancestros. Lo cual me conduce a hablaros de mi último capricho ilegal: un bastón de esos con estoque interno. No pararé hasta que me haga con uno.

Guarrillas

Son las doce y dieciocho minutos de la noche.

Hace dos minutos aproximadamente ha sonado el timbre del portal de mi casa.

Al descolgar el auricular, una voz masculina me ha preguntado si era aquí la fiesta.

He respondido que no.

Han insistido.

Yo también.

La voz me ha dicho que son las guarrillas que encargué, que abriera la puerta.

Han insistido.

Yo también.

He colgado.

Todo esto me dará qué pensar en otro momento. Ahora tengo demasiado sueño como para sentir asco por el grupito de gentuza ebria que se dedica a llamar a las casas de gente de bien a horas intempestivas mientras suponen motivo de preocupación para los gerentes de algún puticlub.

(Right side: quizá el número de visitas a mi blog suba ahora que se topen con él los buscadores de guarrillas y puticlubs en Google)

domingo, 29 de abril de 2007

Hannah y sus hermanas

Anteayer vi "Hannah y sus hermanas", peli que sustraje previo pago de El Corte Inglés por recomendación de Morales. A mí los dramas de Woody Allen, tan cargados de nihilismo, cinismo, sarcasmo y orgasmo (como ya dijera la hermana de Harry Block), siempre me han dado repelús, tiricia o cosica. Me dejan inquieto, como a Sabina fuera de un burdel. Así estoy yo con ellas.

Pero Morales es Morales, y suele llevar razón en todo. Incluso cuando no la lleva, se documenta tan bien que acaba por hacerse con ella. Es tremendo, Morales. Con Hannah acertó.

No sé si habrá sido la historia, las interpretación de Michael Caine y Mia Farrow, el segundo movimiento del concierto en fa menor BWV 1056 de J.S., la hipocondria de Woody Allen, el Max von Sidow recién despertado de una peli de Bergman, el clásico doblaje casposillo y reverberante de las pelis de los ochenta o la constatación de que todas las películas de Allen son la misma reenfocada, pero el caso es que este judío errante me hace tilín. Lástima que sea demasiado tarde para cambiar por tercera vez de tema de tesis.

Tendría que ver "Septiembre" de una puñetera vez, pero tengo los triglicéridos altos.

Quizá la semana que viene.

Resumen de uno de los eventos

A saber y por orden cronológico:

- He perdido 5-2 contra un tío de mi edad que lleva veinte años haciendo esgrima y está perseguido en doce Estados por cargos diversos.
- He ganado 5-2 contra un chavalín de ojos rasgados que se movía espasmódicamente y llevaba calcetas azules.
- He perdido 5-4 contra un chico de aspecto apacible y sobrada sobradez.
- He perdido 5-4 contra un compañero de sala que me recuerda mucho a un secundario de Los Simpsons.
- He perdido 5-4 contra un anciano venerable que sirvió en las huestes del General Weyler.
- He perdido 5-0 contra un joven y alicantino floretista que llevaba la perilla mal afeitada.
- He ganado 15-11 contra el compañero de sala más chanante que existe.
- He perdido 15-10 contra un zurdo del averno.

Y salvo mi papá, mi mamá y un par de buenos amigos no había nadie allí para alentarme ni frotarme el esternón con almíbar, práctica consuetudinaria entre los tiradores de esgrima.

No os merecéis que cuelgue los vídeos.

lunes, 23 de abril de 2007

A las cinco de la tarde

Un soneto me manda hacer Violante. Comprenderéis que al decir Violante me refiero a Ginger, mi vecina de blog. Tiene un examen, se aburre y la invade el tedio. Invadida por el tedio, ello no obstante, ella estudia, ella estedia. Y este día me pide que escriba.

Escribo. Escribo que escribo. Me he cansado de escribir que escribo y escribo "que". Nada más. Nada más es imperativo. No sé leer, pero escribo. Si no fuera porque sé escribir, no sabría leer. No digo que no. Lo escribo. Que no.

¿Es acaso esto normal? Dejémoslo ahí, pero no mucho.

Las autoridades sanitarias han decidido no advertirnos que los jeroglíficos no son perjudiciales, salvo que estemos hablando de otro tipo de jeroglíficos.

Como dice el refrán, por la boca del amo engorda el caballo. El ajo del lomo engorda al caballo. El hijo del amo engorda el cabello. Y así de forma sucesiva, o sea, de manera paulatina, o sea, en la tina de Paula. Tina o bañera, o bañese. O báñese, que como ya dijimos antes, es imperativo, que es gerundio.

Vale.

jueves, 19 de abril de 2007

Más esgrima



¿Impone?

Es Pedro Merencio, mi nuevo maestro de esgrima. Perteneció al equipo nacional cubano, y creo que quedó tercero del mundo en 1987, y plata por equipos en las olimpiadas de no sé cuándo, y tal y cual.

Ayer recibí la primera clase y hubiera sido prudente haber recibido también los santos óleos tras los veinte primeros minutos, consistentes tan sólo en calentar y estirar todos y cada uno de los músculos de mi esmirriadez quebradiza complexiva. Eso sí, el tío es un fuera de serie, y espero que aguante en Murcia hasta que, al menos, consiga ganar alguna medalla. De lo contrario, tendré que comprar yo mismo algún trofeo para mostrar a las visitas, como ya hiciera Woody Allen en "Sueños de seductor".

Por otra parte, dentro de pocas semanas tendrá lugar la II Copa Federación. La cosa es que va por equipos de tres. En mi equipo están mahn -del que ya conocéis su habilidad como tirador de huesos de oliva- y Paco, uno de los padres del pensamiento filosófico contemporáneo. Tenemos un problema, o mejor dicho, no tenemos una solución: el nombre. Se han sugerido ya algunos, tales como "Los satanases del infierno", "Los matarifes" o "Los siete magníficos". Se admiten sugerencias.

De vosotros depende nuestra victoria.

lunes, 16 de abril de 2007

Despertar

Pocos minutos antes, había soñado con el amanecer, con el remoloneo bajo las sábanas, con la ducha imprescindible, con el primer café. Despertó, acompañada de las náuseas de cada mañana.

Han transcurrido ya dos horas y sigue contemplando la toalla húmeda y los posos del café bajo el grifo del fregadero, sin poder evitar una angustiosa sensación de haber llegado tarde.

viernes, 13 de abril de 2007

El Deporte Rey

Al fin. Al fin un deporte que se adecua a mis dotes físicas e intelectuales: el Lanzamiento de Hueso de Oliva. La inveterada costumbre ciezana consistente en comerse una aceituna partida de Cieza y escupir el hueso lo más lejos posible abre sucursales en Murcia capital y en New York capital.

Mi primera marca: 12'40 m. Estoy orgulloso, como mis amigos y familiares, que han seguido el evento a través del canal internacional. Es el momento de haceros partícipes de mi regocijo. Y ya de paso, de exhibir a mahn, cuyo lanzamiento ha sido notablemente superior al mío: 13'21 m., ni más ni menos.

Mahn:



Yo:

jueves, 12 de abril de 2007

El entierro de la vergüenza

Vivimos en Murcia tiempos difíciles. Y no hablo por la pertinaz sequía, ni por la proliferación de restaurantes turcos, ni por el advenimiento de la III República. Hablo del Entierro de la Sardina, el desfile más cutre y más morconero de nuestra tierra.

Desconozco sus orígenes, pero conozco el resultado: un híbrido entre los carnavales de Cádiz y el festival de la OTI que tiene lugar el sábado de la Octava de Pascua. Existen varios factores que me causan arcadas de diverso grado y consideración:

- La introducción. Porque el entierro no empieza el sábado, ¡qué va! El entierro comienza el jueves con desfiles diversos y actos que rivalizan entre sí en ordinariez y horterismo. Pachangas protagonizadas por hordas de empresarios y políticos, que son los únicos que pueden pagar el dineral que cuesta salir. Los acompañan bandas de música que interpretan piezas carnavalescas con el mayor tino que les permite su frecuente estado de coma etílico.

- El nudo. El desfile es demostración de putrefacción humana y síntoma de la necesidad de regulación de la eugenesia obligatoria por Ley Orgánica. Carrozas cutres en las que los empresarios y políticos beodos anteriormente mencionados reparten juguetes de los años ochenta entre un público que se aporrea para conseguir una espada de plástico, en singular ejercicio de gilipollismo colectivo. Como atenuante atenuada, previamente una carroza rellena de brasileñas carnosas y mollares ataviadas con un pudoroso tanguita han despertado la líbido durmiente de señores entrados ya en la sesentena, que aparecen al día siguiente en prensa mordiéndoles los pezones con fruición.

- El desenlace. Toneladas de basura que dan de comer a cientos de empleados de plantas de reciclaje y al concejal de festejos, en sentido figurado y literal, respectivamente.

Está la cosa muy mala.

Compromisos

Para que luego os quejéis de que no os aviso con tiempo, aquí os plasmo dos eventos que van a tener lugar en mi vida, en breve, y en Murcia. Por orden cronológico:

- Torneo de esgrima Ciudad de Murcia, día 28 de abril, sábado, en lugar aún por determinar. Tengo que entrenar duro, que últimamente me ganan hasta los ancianos venerables. En caso de que la cosa se ponga fea, siempre me queda recurrir al disfraz de mujer, como ya hiciera Bender para ganar las olimpiadas.

- Concierto. Ars Mvsica interpretará el día 10 de mayo las siete cantatas que componen el "Membra Iesu Nostri", de Buxtehude. Iglesia de San Miguel a las 21h. Se sorteará un autógrafo de Chenoa entre los asistentes.

Avisados quedáis. Y el que abusa no es traidor.

La buena educación

El otro día una amiga me leyó parte del Cartilla Moderna de Urbanidad para niños, colección "Libros de antaño", editorial F.T.D., Barcelona, 1929, disponible en las mejores librerías.

En él, se podían leer cosas como que los niños bien educados emplean con discreción y con tino el saludo debido y adecuado en cada caso según la persona a la que saluden, o que podrán retirarse a jugar a otra parte de la casa cuando estén de visita siempre y cuando se lo permitan sus papás. Sin embargo, los niños mal educados hacen ostentación de sus triunfos o no saben estarse quietos y faltan, unas veces por tímidos y otras por descarados.

No pude evitar acordarme del siguiente fragmento de "Mis Memorias", de Miguel Mihura:

"[...] Las muchachas de entonces se educaban de otra manera distinta a como hoy se educan. En lugar de aprender francés, inglés y mecanografía, ellas tenían un viejo preceptor que diariamente les daba lecciones de moral y de ética.
- Por muy guapa y muy hermosa que sea una muchacha, ¿puede mirar a un hombre con orgullo y desprecio, aunque el hombre que mire sea bajito y feo y tenga un pelo sí y otro no y vaya subido en un tranvía muertecito de frío? -preguntaba al preceptor una de las muchachas.
-No. Al contrario -respondía el preceptor. Una muchacha honesta y virtuosa, por muy guapa que sea y por muchos collares que tenga en el cuello, no debe mirar a ningún hombre con desprecio, sino todo lo contrario.
- ¿Cómo, entonces, debe mirar una muchacha honesta a un hombre que tenga un pelo sí y otro no, y vaya subido en un tranvía muertecito de frío?
- Es muy fácil. Una muchacha, por muy guapa que sea, debe mirar a ese hombre de frente y con la vista baja en señal de respeto. Con un ojo le debe mirar el sombrero y con el otro le debe mirar un pie; y si tiene ya confianza con él, puede mirarle con un ojo una oreja y con el otro ojo la otra oreja, pero siempre con expresión dulce y sin que en su mirada se vea orgullo, ni ira, ni soberbia, ni gula.
- ¡Y a los caballos! ¿Cómo debe mirar una muchacha honesta a los caballos? ¿Debe mirarlos por encima del hombro, sólo por haber tenido la desgracia de nacer caballos?
- No. Una muchacha honesta no mirará jamás a los caballos por encima del hombro. Si el caballo es bueno y honrado y tiene cuatro patas, le mirará dulcemente a las cuatro patas con un ojo, y con el otro ojo le mirará a la otra pata. Y si en alguna de las patas tiene alguna aguja clavada, se la quitará y se la pondrá a otro caballo que no tenga.
- ¿Y a las vacas? ¿Cómo debe mirar una muchacha honesta y virtuosa y morena a las vacas? ¿Las debe mirar por encima del hombro y con desprecio?
- Sí. A las vacas sí las puede mirar por encima del hombro y con desprecio porque una vaca es una vaca y nuestro reglamento lo permite.
- ¿Y a las gallinas? ¿Con desprecio o no?
- No.
- ¿Y a las sardinas en aceite?
- Sí.
Y así continuaban las lecciones horas y horas, mientras por el techo de la habitación revoloteaban las palomas como en las tarjetas postales."

viernes, 6 de abril de 2007

300, 299, 298, 297...

Pues sí, ayer fui a los megacines digitales Thader a ver "300".

Imaginaos una película cuyo tagline fuese: "En el año 253 d.C., tres intrépidas ancianas osaron desafiar al Imperio Romano". Claro, lo más lógico si se va a hacer una película sobre ellas es que uno se las imagine victoriosas, porque si no una derrota tan obvia no merece la pena ser contada. ¿A que no? Pues eso. Las Termópilas es lo que tiene.

Visualmente, todo un espectáculo. "Manierismo del vacío", le leí hace poco a Fernando Castro. Es el rizo del tirabuzón de la trenza. Fuegos artificiales, cuánto más si se tiene en cuenta que estará rodada en una sala azul. Más artificial, casi imposible.

De las interpretaciones prefiero no hablar. Están todos los personajes demasiado furiosos como para provocarlos.

"Pero es que es un comic, pedazo de intransigente paleto", pensaréis al unísono. Pues sí, y por eso no debió salir nunca del papel. Si cada vez más la Literatura bebe del Cine y el cine del comic... no quiero ni contaros de dónde acabará bebiendo el comic.

Los hermanos Lumière debieron incluir alguna cláusula restrictiva en sus testamentos.

Santa Crónica

La Semana Santa toca a su fin, y deja el siguiente saldo:

- El Sábado de Pasión me enrolé en un torneo de esgrima en Caudete. Me dieron lo que me merecía por derecho propio, y acabé el 48 de 56. Hice un poco el ridículo, pero noto cierta mejoría; ahora no tardo treinta y seis minutos en conectarme al enchufe antes de cada combate. Los tres primeros, de Murcia. Me llena de orgullo y satisfacción.

- De dos procesiones en las que desfilo (como mayordomo regidor, para evitar incómodos malentendidos que me puedan situar como penitente o algo peor), las dos han sido suspendidas, en el mismo punto -la calle Trapería- y por el mismo movito -la lluvia. Al final, tanto repetir lo de "Agua para todos" ha dado resultado.

- A partir del miércoles, se respetaron todas y cada una de las tradiciones inveteradas que vengo observando desde hace dos o tres años: traslado de Nuestro Padre Jesús e ingesta de los vermuses el Miércoles Santo por la mañana; ensayo y canto del juevessán el jueves y posterior canto en la procesión del Retonnno, y posterior parada cardiorespirtoria por agotamiento a las 2:30 am.

- Tradicional comida de Viernes Santo en casa de José Antimo y Pilar. Este año, invitados excepcionales, de excepción: Vicente y Toñi. Bastará por ahora con que sepáis que Vicente lleva bigote. Los Miravete nunca defraudan, y ojalá reúna yo algún día la inspiración suficiente como para dedicarles una entrada para ellos solitos.

Poquito más. Ayer vi "300", como muchos de vosotros sabéis. Ahora os cuento.

lunes, 2 de abril de 2007

Literatura agria

Se me cae de las manos. De verdad, no puedo con él. "Si te comes un limón sin hacer muecas", la última obra de Pàmies es, con mucho, el peor libro de relatos breves que ha caído en mis manos. En general, son aburridos, tópicos, lógicos, ñoños... Incluso me ha parecido detectar conatos moralizantes (socializantes, politizantes), en alguno de ellos. Muchos de ellos impregnados de una sexualidad tan naïve que no sonrojaría ni a un colegial.

De salvar alguno, "El pozo" y quizá, "Escabeche".

El culpable es Pàmies. El cooperador necesario, mahn.

Identidad

Tengo un concepto ajeno de mí mismo.

2045

Ni siquiera al principio supiste a qué achacarlo. Cada vez que volvías la vista atrás te encontrabas con un paisaje diferente. Grandes avenidas; estepas desiertas; la catedral de Chartres; el mar. Nunca lo mismo.

Te desconcertaba la certeza de no haber pasado nunca por allí. Y por mucho que lo procuraras, no pudiste acostumbrarte. La ansiedad y la angustia, junto al camino que aparecía ante tus ojos, eran tus únicos puntos de referencia.

Desde hace un año eres feliz. Ya nada cambia. La única condición sigue siendo evitar a toda costa mirar hacia delante.