Para septiembre, Vivaldi

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Y no por las cuatro estaciones -el otoño es mi menos preferida- sino porque ha sido el compositor que ha puesto banda sonora a mis idas y venidas del mes que hoy acaba.

Yo no sé qué tiene el cura rojo, que así lo llamaban por su color de pelo y sus postulados a favor de la dictadura de la semicorchea frente a la tiranía de la redonda, pero a mí me mola mogollón.

He llegado a la conclusión, después de muchos años de no estudiar nada de música, de que ciertos estilos barrocos serían para su época como el pop para la nuestra. O al menos, son para nuestra época como el pop de la música clásica (interesantísimo matiz que comparto con vosotros a cambio de comida).

No suelo colgar vídeos, y menos vídeos que sean fotos encubiertas, pero quede éste como excepción a la regla. De Vivaldi "La Follia" ("La locura", en román paladín).

Libertad de expresión

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Unas ciento y pico personas (cien arriba, cien abajo) entran y leen mi blog a diario.

El número de mis comentaristas es de aproximadamente diez (cien arriba, cien abajo).

Desconozco las razones por las que los demás no escribís. Lo suelo atribuir a la falta de tiempo, a la pereza, a la avaricia, a los implantes de pecho o a las inversiones en infraestructura. A mí también me pasaría.

Lo que me empieza a escamar es que, mientras que la gente escribe diatribas contra sus jefes, mecenas e instituciones, a mí día a día me llegan más noticias de que precisamente los lectores más asiduos de mi blog son mis jefes, mecenas e instituciones.

Y claro, así no hay quien despotrique.

Vicky, Cristina, Barcelona y otras chicas del montón

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Pues esta tarde he ido a ver lo último de Woody Allen. He llegado calado hasta los huesos a una sala donde ha estado sonando música horrenda hasta los trailers, y para colmo se me ha sentado delante la clásica señora con pelufa en la cabeza que, al rato y por suerte, se ha recogido la madeja en un moño deslavazado. La predisposición, por tanto, no óptima.

Pero la película, en mi humilde experta opinión, menos óptima que la predisposición. No sé cómo explicarlo para que ni Isaac ni José Miguel, hoy a mi diestra y a mi siniestra en el cine, me den la azotaina que me mereceré por exagerado, pero he salido del cine con la impresión de que el guión lo había redactado la sobrina adolescente del Conseller de Turisme de la Generalitat en plena resaca de anisete.

Se salvan muy poquitas cosas. Personajes, menos todavía. Penélope Cruz magnífica, eso sí. Rebecca Hall, un descubrimiento cinematográfico cuya belleza es sólo comparable a su hieratismo. El guión, un disparate tras otro donde casi ni se atisba la mano del primer Woody Allen, que es el que a mí me gustaba y que resucita cada equis tiempo para dirigir películas como "Match Point".

Y ni se os ocurra verla doblada. Versión original obligatoria. Si no me hacéis caso pagaréis cara vuestra desfachatez y os soltaré uno de mis ya-os-lo-dijes.

Nada más. Ni menos. Alquilad "Zelig" para desagraviar, que os lo pago yo.

Con más de un par

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Llegamos a la una de la madrugada a la casa rural de Baza que sirvió de sede para la despedida de soltero.

Dos horas después me estaba duchando con espátula tras soportar una lluvia de huevos de gallina, de huevos de codorniz, de spray de nieve falsa y de chorritos de pistola de agua. De soportarla con dignidad, aplomo, entereza y ropa interior como único e insuficiente atavío.

En medio del asunto, una competición al Super Mario Kart de Wii con cuatro volantes para seis participantes, castigos menores para los perdedores parciales y castigazo brutal para el que determinara la mano inocente del mejor de diez partidas.

Luego ya vino el sábado, la barbacoa, el paintball, las cenas y las gymkanas, pero a mí nadie me quitaba la experiencia del viernes, ni el orgullo de mi estoicismo ni, por encima de todo, el olorcillo tan característico de los huevos de codorniz pasados de fecha.

Os dejo una fotito del prepaintball para acompañar. Buen provecho.

Despedida

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El viernes marcho de despedida de soltero hasta el domingo. Como el homenajeado es asiduo lector de este blog no puedo dar demasiados detalles, pero os baste con saber que voy a practicar suficientes actividades de riesgo como para fallecer de casi cualquier forma que se os figure.

Si ocurriera, por favor, alimentad este blog cada dos o tres días con clembuterol y mantenedlo fuera del alcance de los niños y mujeres primero.

Si no ocurriera, recordadle a este vuestro humilde, anciano y venerable servidor que os cuente lo acontescido, porque témome que va a ser ésta aventura enjundiosa y vive Dios que esta bitácora no quedará intacta.

Vale.

Decenas, el 3

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Dentro de pocas horas habré nacido hace treinta años. Y mientras digiero la copiosísima cena que está provocando un conflicto armado en mi aparato digestivo, intento forzar un último post antes de que llegue la treintena y acabe con los vestigios de lozanía que me quedan.

Y como desde el final del párrafo anterior hasta ahora mismo han pasado casi cinco minutos y lo único que se me ocurre es que debo encontrar un sobre de almax lo antes posible para contrarrestar los perniciosos efectos del cordero, prefiero dejarlo para otro día.

Tened en cuenta que uno de los dos propósitos fundacionales de este blog fue no ser demasiado intimista ni sentimentaloide y no sé si porque es mi cumpleaños, porque ha entrado el otoño o porque estoy a punto de sufrir una embolia, pero me está entrando mucha gana de agradeceros que estéis por ahí, que me leais con fruición y que me sigáis mandando bienes materiales a mi domicilio particular.

¡Felicidades!

Miravete

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Miravete de la Sierra es un pueblo de Teruel con doce ancianos habitantes censados donde, por lo visto, nunca pasa nada salvo que a mediodía todos se sincronizan para salir a comprar el pan. Don Cristóbal, provecto representante de la docena octogenaria, es la voz en off de una campaña publicitaria de promoción de aviesos propósitos.

Porque si no, contadme qué os sugiere su web, con esos colores sepia, esos carteles, esas caras en disposición de quincuagésimo segunda entrega de película de terror adolescente y, sobre todo, el tarareo de la banda sonora.

Ni sé qué pretenden ni pienso ir a averiguarlo.

Contra tenores, contratenores

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Para quien no lo sepa aún, un contratenor es un señor que, provisto de todos sus atributos, usa el falsete para lograr un timbre y color de voz propios de una señora. Hasta no hace demasiados siglos, las mujeres tenían prohibido el cante público y claro, alguien tenía que suplirlas.

A mí, particularmente, la voz de contratenor me suribella tanto como vuestros perjúmenes. Ya escribí sobre Philippe Jaroussky con vídeo incluido. Ahora le toca el turno a Iestyn Davies. Si pincháis en su web podéis oír "Eternal source of light divine", airoso para alto de la Oda para el Cumpleaños de la reina Ana, de Handel.

Hacedlo cuando estéis mentalizados, o sea, ahora.

Le escribí en su libro de visitas con el hilillo de baba aún pendiente; y si hubo entonces hilillo, imaginad cuando me encontré con un email suyo en mi bandeja de entrada agradeciéndome mis letras y las palabras que formaban.

Soy la envidia de todos los gruppies de intérpretes de música antigua.

Aprendiendo a andar

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Hola, me llamo Ángel y durante cinco años he sido adicto al automovilismo. Al principio sólo cogía el coche para para ir a trabajar, pero poco a poco se fue convirtiendo en mi modo de vida. Iba de compras en coche, rellenaba la declaración de la renta en coche e incluso conducía en coche. Mi vida transcurría dentro de un precioso Volkswagen plateado.

Con la ayuda de familiares, amigos y de la Obra Social Cajamadrid estoy redescubriendo el placer de andar. Aún padezco algún fallo leve de coordinación, pero creo si me esfuerzo puedo llegar a preferirlo al precioso Volkswagen plateado. Ayuda mucho el iPod y mi afición secular a analizar las caras, conversaciones y complexiones de los prójimos que se me cruzan.

Si algún día se cruzan con un viandante por la autovía, salúdenme.

Hablando de pelos

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En cierta ocasión, la regenta de una afamada clínica del cabello, tras observar cuatro pelos de mi coronilla a escala mayor, me dijo que tenía unos bulbos que para ella los quisiera y que no tenía por qué tener miedo a la calvicie ignominiosa. Claro que al rato me estaba vendiendo varios de elixires regeneradores y una estampa de San Judas Tadeo.

En realidad tengo bastante asumido que heredaré las egregias calvas de mi señor padre y de mis señores abuelos. Calvas elegantes. Señoras calvas, como la de Ionesco. Al tenerlo asumido, cuando ocurra no podré tirarme de los pelos.

Mientras tanto, como es lógico, disimulo a base de peinados cada vez más imposibles que acabarán teniendo que ser llevados a cabo por un buen microcirujano.

Si os parece una situación pintoresca en su frecuencia, sumadle una visita de hoy a la peluquería, un peluquero con resaca de las pastillas del finde, unas tijeras rotas y un esperanzador cambio inicial en el sentido del flequillo que ha acabado en cúmulo de desgracias incluso para mis envidiables bulbos.

No puedo evitar acordarme de la guerra albano-kosovar cada vez que me miro al espejo.