Somero repaso a vuestros porqués

Uno por uno, por orden alfabético, por ser vosotros quienes sois:

- Ainoshirushi: regentado por Superflicka. Un blog fresco, pop, kitsch, retro y guay. Un blog de colorines con comentaristas de colorines. Entradas de media sonrisa, como mínimo. La pega fundamental y única es que para dejar comentarios hay que saber matemáticas. No hay más que hablar.

- Antonio Rentero Punto Com: propiedad de Antonio Rentero, el autor más prolífico y profiláctico de la blogosfera, que compagina con inusitada maestría su labor de blogófilo irredento, cinético cinéfago, regidor de un paso a un paso del siguiente paso, murciano acabado en ico y liberal antisistema. No se sabe con certeza a qué se dedica en realidad.

- Bailar en la oscuridad: el blog de Cvalda, una comentarista habitual que me llegó a través de Hugo, o yo a través de ella, yo Hugo a través de Cvalda. Una de dos. Su blog destila un pesimismito en diminutivo a lo Flanders que hace que a veces den ganas de invitar a su dueña a unas cañas para que se dé cuenta de que la vida es muy poco seria y no se la puede llevar a ningún sitio.

- Blog de lorzagirl: alguien que se autodenomine lorzagirl dice todo lo que hay que saber sobre él, ella, ello y sus circunstancias (de él, ella o ellos). Pues eso. Colocadlo en vuestro Google Reader y no entréis a no ser que tengáis ganas de reíros hasta que se os resientas las ijadas.

- Chexpirit: blog y dueño comparten nombre entre sí y comparten conmigo melasudas, otro blog colectivo que saldrá cuando le toque a la eme. Chexpirit publica poco en Chexpirit, la verdad, pero ahora tiene diseño nuevo y molón, y parece ser que va a prodigarse un poco más. Chexpirit persona se jacta de ser el prototipo de geek. Albergo serias dudas.

- Cuadernos de letra GRANDE: blog en proceso de construcción perpetua, o en proceso de deconstrucción perpetua, según por donde se vea. Francis, como buen filólogo clásico, usa latinajos y cita a los clásicos, entre los que me incluyo principalmente yo. Actualiza todo lo de uvas a peras que puede pedírsele a un universitario.

- Dispatches from the island: el blog personal de Jorge García, el actor gordo de "Lost", la serie de la que fui adicto hasta que acabé sus tres primeras temporadas y de la que seré adicto cuando comience la cuarta temporada. Íntegramente en inglés, pese al nombre del propietario y el deseo de los lectores.

- DoritoQuemao: un blog de informáticos murcianos desquiciados, como melasudas, del que hablaré cuando llegue a la eme. Sólo conozco en carne mortal a uno de ellos, Ruf, el único ser humano sobre la Tierra capaz de compaginar su trabajo como suplente de Bruce Lee con su trabajo como suplente de Vegeta. Se disputa el galardón de geek del año con Chexpirit y recita fragmentos de La venganza de don Mendo cuando está ebrio. En ese estado también tiende a bajarse los pantalones en público y cantar "Esta yegua no es mi vieja yegua gris". Imaginad cómo pueden ser sus posts.

- Duerme, don Quijote: blog literario actualmente en proceso de aracnización y telarañamiento, por desgracia y por un quinto de culpa mía, que soy tan colaborador como el resto. Supongo que será reactivado.

- Ecce Homo: detrás de este blog con resonancias clericales se encuentra Bito, un joven cartero contagiado por lo visto de escritura ajena. Su escritura está poco hecha, casi cruda. A veces, incluso sangra. Como a mí me gusta. Cosecha gruppies de fans que desean por todos los medios uno de sus tirabuzones rubios.

- El Capitán Achab: el capi dice que es fanático y papista al final de su blog. No sé si será cierto. Lo que yo digo del capi es que es el tío más documentado e inteligente que ha pisado la faz de la red. A su blog no le hacen falta adornos ni monerías para teñirse de un cariz tan erudito como ameno. Le profeso veneración desde mi atalaya.

- El jardín de las delicias: blog propiedad de don Bosco, en proceso de profundización. Parco en palabras, en entradas y en canciones. Se caracteriza por publicar una entrada con hilo musical cada domingo. Y algunos otros días, casi por error. Puntual comentarista y halagador profesional.

- Emilcar: el blog de Emilio, el director de mi coro, que además de mover los brazos aleatoriamente delante de un grupo de jóvenes de envidiable físico, es un enorme experto en Mac. Organigránicamente hablando, él está dos puestos por debajo de Steve Jobs. Si queréis saber algo sobre Apple, ya sabéis dónde dirigiros.

- GyergarWorks: pese a que su dueño actualiza demasiado poco frecuentemente, pasad y echad un vistazo a la galería. Ya conté en este blog cómo le conocí. Del mundo del consoleo al mundo del artisteo. Ilústranos, Guille. Literalmente.

- Hugo y los cuerpos celestes: actor cosmopolita y fan de fangoria, Hugo es otro de los bloggers a los que habría que enviar un zumbido para que no se durmiera en los laureles. Tanto tiempo sin actualizar no puede ser saludable.

- La construcción de la persona humana: está todo recientemente dicho. Non bis in idem.

- Lo que yo te diga: el blog de Fernando Castro Flórez, papá de Taun y buen amigo de mi buen amigo mahn. No para de escribir. Es un blog-moleskine. Su autor no necesita demasiadas presentaciones.

- Me la suda si me lees: un blog presidido por Pako, colectivo y delirante, lleno de vídeos y de tontunas, recientemente rescatado de la sima del olvido gracias a mi incorporación delictiva. Soy uno de los dos colaboradores no informáticos. Según un reciente artículo de opinión en el catálogo de IKEA de 2003: "[...] podríamos considerar melasudas, sin temor a equivocarnos, como el nuevo adalid del humor y blablabla [...]".

- Mundos de Nepomuk: un blog de élite propiedad de Nepomuk, un joven escritor y dibujante que finge ser filósofo. Versiona la realidad a su antojo en su papel de cuentacuentos no remunerado y engatusa a propios y ajenos. Actualiza a diario, alternando el trazo suelto con la minuciosidad del pelaje del perro de los Arnolfini, una de las pocas mascotas que le faltan al prometedor Nepo.

- NILS BLÅ VÄRLDEN: Nils, el reportero más dicharachero de Copenhage. Trabaja para una revista y viaja de un país a otro con la facilidad de quien posee los polvos flú de Harry Potter. Blog casi siempre naif no recomendable para envidiosos nómadas, que pueden entrar en combustión al comparar sus monónotos trabajos con el ajetreo cotidiano de Nils. La gran ventaja es que, quizá por la franja horaria danesa, el resultado es una entrada dicharachera cada mañana.

- No (ha) lugar: el blog de Miguel Ángel (a.k.a. mahn). Sé tanto sobre él como él sobre él. Se dedica al mundo de la (de)construcción a base de paréntesis y suele escribir sobre sus lecturas o sus intimidades más (in)confesables. Me pregunto qué sería de él si nadie le hubiese enseñado a leer ni escribir. Si te gusta Cioran, admiras a Duchamp o frecuentas a Vila-Matas, es casi seguro que te llevarás bien con mahn. Si no también, aunque es probable que te des cuenta de que está gordo.

- Otra tuerca de vuelta: Agus, hermano de Francis. Otro lector y escritor en vías de consagración. Opuesto a la posmodernidad, como buen posmoderno. Afecto a Chesterton y amante furtivo de Prada y Trapiello. Cinéfilo de talla XXL, conservador liberal y conversador telefónico. Guarda un extraordinario parecido razonable con Sylar, el malo de Heroes.

- Poco que decir: si su padre era lo que yo te diga, Taun es, humildemente, poco que decir. Soberbiamente, de eso nada. Mucho que decir. El único poeta idealista que me ha calificado como "libre directo" y no me ha explicado qué ha querido decir. Sus entradas están impregnadas de una perplejidad combativa que envidio. Dicho sea sin paternalismos.

- Rick-García: todo lo dicho para GyergarWorks es aplicable aquí. No es por pereza, es que incluso los dueños son mellizos. Alguna ligera diferencia casi inapreciable. En los blogs y en sus propietarios.

- Sobre ciencia y comunicación: blog de una joven doctora docente y decente periodista que habla de todo lo que tiene que ver con el mundo universitario y comunicativo. Gracias a ella descubrí la blogosfera, en la época en la que compartíamos papelera.

- Tamaruca's Calling: un blog abrumador con títulos de entradas en inglés. La propietaria habita en 13, Rue del Percebe, y su vecindario (o neighbourhood) es el hilo conductor de un blog casi profesional sin el casi. Observad el número de comentarios por píxel cuadrado. Si entráis, es probable que engroséis su lista de fans.

- Tiritando al sol: otro ángel de los blogs. Aunque en su perfil aparece James Stewart, su físico se asemeja mucho más al de Gary Cooper. Lo hace por humildad. Su blog apareció, desapareció y ha vuelto a aparecer, con la misma vitalidad que al principio (exactamente la misma). A su blog le faltan puntos y aparte y le sobra conocimiento sobre cine clásico. Gracias al blog descubrí a Chema Madoz y gracias a su dueño descubrí que el registro de entidades religiosas no es incompatible con mofarse de las japonesas.

- Trelawney no viaja solo: el blog de José Ángel, o Josito, si lo conoces. Joven artista atormentado por la sombra de Miguel Ángel, diestro con el florete y siniestro con la espada. Calvinista de los de Italo. De ahí el nombre.

- Viva la vita: el penúltimo de la lista. El primero en otras muchas cosas, por ejemplo, en forma y fondo, en lucidez, en inconstancia y en ser el único blog no colectivo con una agente cada vez menos en la sombra que va cobrando protagonismo a buen ritmo. Echamos de menos a Ginger. Queremos que vuelva a ser la de antes. En plural mayestático.

- Vómito Sozial: el blog de un tarado mental con problemas de adaptación social.

Visita nocturna guiada con hilo musical

Esta chorradica la quería yo hacer desde que encontré el nexo de unión entre mi coche, el móvil y la música de cámara de dos megapíxeles. El sonido rivaliza en putrefacción con la calidad de imagen, pero la intención es buena.



Suena Telemann, en honor a Eduardo. La próxima vez sonará La Casa Azul, en honor a mucha más gente, pero tendrá que ser de día y habrá más ruido. No me vengáis luego con quejas, que La Casa Azul requiere luz. Id abriendo las ventanas.

Presentaciones: PedroJota y la albañilería kantiana

Imaginad que Immanuel Kant fuera gran amigo mío y abriera un blog. Pues nada, con él os dejo. Que lo disfrute quien lo tenga a bien. Con todos ustedes...

La construcción de la persona humana

Polifonía infantil para niños mayores de veinticinco años

De diez a dos.

De cuatro a ocho.

De diez a dos.

Dos y dos son cuatro, cuatro y dos son seis, seis y dos son ocho, y ocho, dieciséis.

Dieciséis. Dieciséis horas de un solo fin de semana ensayando polifonía a toda mecha con Ars Mvsica. Los conciertos de Navidad se acercan y el juicio del público es inminente, como tiene grabado Emilio en un visillo del despacho que Rocío tejió para él (premio para el que acierte la película).

Aquí observamos algunos momentos especialmente significativos, aunque aún no sepamos de qué:

(Emilio sonríe con su habitual sonrisa de los ensayos intensivos)

(Emilio dirige con su habitual brazo de los ensayos intensivos)


(sección de la sección masculina)


(sección de la sección femenina)

Como se puede apreciar por la tonalidad de las fotos, abunda el espíritu de compromiso y el amor incondicional por la música antigua.

Pero no todo fueron acordes y desacuerdos. También hubo un momento mágico para volver a la infancia. Yo me había llevado la mañana del sábado mi clásica empanadilla de los ensayos, envuelta en el clásico papel albal de los ensayos. Cuando me comí la empanadilla hice una bolita con el papel albal y se la tiré a Andrés, que, sin saber por qué, gritó "a".

Quince minutos después, la gente que pasaba junto a la parroquia de San Miguel contemplaba la siguiente escena:



Y si no hubiera sido porque teníamos hambre, habríamos empezado con la mosca, o el pulso gitano, o la peonza, o las canicas, o el pulso chino, o el cubalibre, o el pillao...

En cuesta

Desde anteayer han llamado a casa al menos tres señoritas de buen oír con el noble propósito de encuestar.

Un servidor, con la suspicacia que le confiere la condición de liberal reprimido y temeroso del advenimiento de las hordas carlistas, se suele prestar poco a este tipo de divertimentos. En definitiva, miento con descaro y sin remordimientos.

La reacción de mis tres últimas encuestadoras ha sido, no obstante, sorprendente. Podría resumir las conversaciones más o menos así:

- Hola, ¿es casa de los padres de Ángel?
- Sí.
- Hola. Le llamamos de Instituto JotaJotaBenítez para hacerle unas preguntas acerca de blablablá. ¿Es usted Ángel?
- Sí... pero...
Ahí es cuando se empieza a fraguar la mentira.
- ¿Hay alguien ahora mismo en casa con edad comprendida entre 15 y 25 años?
- No.
- ¿Y entre 26 y 30?
- Ehm... no.
- ¿Y entre 31 y 40?
- Esteeee... déjeme que mire... pues no, ahora mismo no.
- De acuerdo, llamaremos en otro momento.
Y cuelgan.

Sé que mi voz es aterciopelada y que su timbre ligeramente atiplado podría llevar a esporádico equívoco, y también sé que tienen obligación de creerme, pero mi evasiva es demasiado burda y además no sé mentir bien.

¿Realmente pensarán que soy un prepúber o un cuarentón con disfunciones hormonales?

Infracción en presente de indicativo

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A las doce y diez de la noche, a cincuenta por hora, con el semáforo en ámbar y un coche detrás a las doce y diez de la noche, a cincuenta por hora y con el semáforo en ámbar.

Paso, tras reflexionar detenidamente sobre la teoría del mal menor.

Policía en paralelo. Miro, por cortesía y porque hacen movimientos con los brazos. Los interpreto como un "échese a un lado porque somos del cero noventa y uno y no del cero noventa y dos, y además llevamos placas, pistolas y unos jerseys superchulos en un tono azul que combina con todo".

Paro, tras reflexionar detenidamente sobre la teoría de la gravedad de los hechos.

El policía más bajito me pregunta si tengo algún problema de daltonismo, mientras mordisqueo, algo nervioso, el topecito del seguro de la puerta. Le contesto que no entre sudoraciones e isquemias auriculares.

Me cuenta lo que acabo de hacer, de forma concisa y escueta, hecho que me hace presuponerle propensión a Azorín. Considero el soborno con una antigua edición de "Doña Inés" que suelo llevar en la guantera para estas ocasiones. Lo descarto al requerírseme la documentación.

No llevo carnet de conducir.

No llevo carnet de identidad.

Entre carraspeos, tosecitas y un flashforward mental en el que aparezco en mi celda, golpeando una taza metálica contra unos barrotes con propósito desconocido, le sugiero la póliza del seguro. Acepta, pero me advierte que puedo pasar la noche en el cuartelillo. El flashforward se intensifica, y me parece vislumbrar a mi hermano menor saliendo de una tienda de tatuajes.

Me pregunta el nombre y la fecha de nacimiento.

Acierto a la primera, aunque en ese momento hubiera jurado que me llamaba Arístides Rinaldini, que trabajaba en la Nunciatura Apostólica y que me dirigía a una audiencia privada con la Reina Victoria Eugenia.

Me mira y me dice que tiene que ser la última vez y que está todo grabado. Asiento desde el asiento, los policías se apartan, arrancan el motor y yo hago lo mismo mientras recito fragmentos de unas serranillas del Marqués de Santillana que me aprendí en tercero de BUP.

Los policías me siguen un buen rato. Yo conduzco sin pasar de segunda, poniendo intermitentes a cada curva y con los brazos al volante en posición de dos menos diez.

Llego a casa y escribo esto con cierta rigidez cervical, que achaco a los gnocchi de la cena.

Me acuesto.

Hipócrates

Escúpale en la cara -agregó el anciano doctor a su enfermera-. Parece que el paciente no ha acabado de comprender el motivo de la intervención.

Un año y pico

¿Las doce y treinta y ocho se consideran hoy?

Con esta pregunta inauguro el post de post-aniversario. Treinta y cuatro comentarios, a una media de ocho preguntas cada uno, dan un total aproximado de noventa y tres preguntas a las que no respondería en una sola entrada ni en estado de gestación. Esto se haría insoportable y me odiaríais, cosa que no debe ocurrir.

TODOS (menos Pako): ¡¡pero dijiste que contestarías, cretino!!

Lo sé, pero no esperaba esta afluencia de vosotros. Contestaré en entradas posteriores, en comentarios a la anterior, en comentarios a esta, por e-mail, por correo certificado o por telepatía sin hilos.

Mientras tanto, os voy a contar cómo nació estalacosamuymala, ¿vale?

YO: dejad de pinchar el aspa roja. He cerrado esta ventana por fuera. Jo, jo y jo.

Todos mis amigos tenían blog y yo no tenía personalidad. Básicamente, así nació estalacosamuymala. Ahora, sin embargo, todos mis amigos siguen teniendo blog, yo no tengo personalidad y este blog ha cumplido un año. O sea, que sólo ha cambiado el elemento temporal.

En sus orígenes, pensé hacer un blog estúpido para que nadie lo leyera. Un blog tan ciclotímico como su dueño. Si os remontáis a las primeras entradas, seguían a rajatabla los quesitos del Trivial. Había muchas de Historia, con pedacitos de mi vida en adobo; y muchas de Arte y Literatura, con microrrelatos que se me ocurrían y otras deyecciones similares. Para mí el blog era casi privado. Una especie de pensadero, por si alguien lee Harry Potter.

Pero pasó el tiempo. En pocos meses, pasé de tres comentarios a cuatro en cada entrada, y empecé a sentir presencias extrañas. Al principio me dio cosica, luego me dio otro tipo de cosica y ahora me he acostumbrado a un tercer tipo de cosica, agradable y placentera.

Creo que sólo ha habido un mínimo común denominador desde el principio. Dos, para ser exactos. Dos objetivos que me marqué y que hasta ahora he cumplido casi a rajatabla:

- Propósito 1: no hablar de temas polémicos que puedan crear malrollismo. En los comentarios cada palo aguanta su vela, pero las entradas no hablan del prestige, ni del divorcio exprés, ni del calentamiento global, ni de las riquezas vaticanas. Para eso ya está el mundo, y no me refiero sólo al periódico.

- Propósito 2: cada uno hace lo que quiere con su gato, con su pelo y con su blog. Yo, con el mío, preferí centrarlo en lo que no me pone triste ni de mal humor. Ni en mí, válgame la paradoja. Aquí no hay lamentos. Se coló uno inevitable que aún pulula por ahí, pero no quiero compartir con vosotros más penas que glorias. Ni os lo merecéis ni me lo permito.

TODOS: zzzzzzzzzzzzzzzzz.

Para los que queden: me gusta mucho sentirme leído. Espero que os guste leerme. Y cada vez más. A mí, y a vosotros.

Y como diría Manolito... ¡que me emocionan, estúpidos!

Entrada de preaniversario

Parece que fue hace once meses, y sin embargo hace justamente un año menos un día empecé a escribir en este blog. Un preaniversario que voy a celebrar pasándome a mí mismo un test que no puede dejar a nadie indiferente, salvo a todos vosotros:

3. Nombre y apellidos completos: Ángel Cobacho López.

14. Nombre y apellidos incompletos: Ael Cobo Lez.

16. Edad: 26 años, veintiocho meses y algunos días, como Rodrigo Días de Vivar, alias Clarín.

1. Sexo: barón.

2. Títulos nobiliarios: hembra.

3. Grupo sanguíneo: cero positivo, pero menos que antes.

14. Aficiones: (Del lat. affectĭo, -ōnis, afección). 1. f. Inclinación, amor a alguien o algo.

4. Profesión: la profesión va por dentro.

8. ¿Tequila o caltecines ejecutivos?: Sí.

15. ¿Cuál es tu color favorito?: el color de la vida, de los sentimientos, de las emociones, de las heces fecales...

16. ¿Qué le dirías a Al Gore?: le preguntaría acerca de Piticli.

23. ¿Por qué no dejas de escribir preguntas chorra?: por culpa de Al Gore.

42. ¿Esto es la secuencia numérica de Perdidos?: bueno, ahora sí. Primero ha sido un poco del número pi y luego lo que dice Bono en su último concierto.

1. ¿En qué persona te gustaría reencarnarte?: no creo en las personas.

1. ¿Cuál fue el último libro que leíste?: pues quería comprarme las obras completas de José María Pemán pero no pude, porque estaban completas y tuve que esperar a las siguientes.

1. ¿Qué tipo de oraciones compuestas te recuerdan más tu condición mortal?: las concesivas.

88. No suelo recordar mis sueños: ¿con qué soñaste anoche?

1. Antecedentes penales: robo a mano armada, extracción de muelas sin licencia y empleo abusivo de adverbios de modo.

1. ¿Van a tomar algo mientras llegan sus amigos?: agua del tiempo, por favor, y cacahuetes del espacio, por favor.

1. ¿Tom Clancy o Jerry Lewis?: el gato, que nunca me acuerdo de su nombre.

1. Diga a: a.

1. Si volvieras a nacer, ¿cuál sería tu comida favorita?: los crustáceos.

1. ¿Signo del Zodíaco?: sí, signa.

1. ¿Te está entrando hambre otra vez y vas a ver si hay algo en la nevera?: así es.

Pues precisamente por todo eso os comunico que mañana es el aniversario del blog. Este test compuesto de tontunas sin fuste será reemplazado por otro con las preguntas que queráis hacerme. Todas las que se os ocurran en un plazo de algo más de veinticuatro horas. Preguntas serias y circunspectas, que responderé con finura y elegancia.

Vosotros diréis.

Últimas noticias

- Veo en el telediario de Antena 3 que un brasileñito de cinco años disfrazado de Spiderman ha salvado de las brasas a una bebé, y que eso lo convierte en un superhéroe que hizo honor al traje que llevaba. Me pregunto qué hubiera pasado si el brasileñito se hubiera churruscado. Me respondo que se suscitaría un ardoroso debate acerca de la nefasta influencia de la fantasía y de los dibujos violentos en los menores de edad durante el cual Juan Adriansens gritaría "¡Traedme la berenjena!".

- Este jueves a las veinte treinta tenéis una cita obligada en el Archivo de la Región de Murcia. Tocará Forma Antiqva en homenaje a Scarlatti y será un conciertazo porque forma parte de un ciclo que coordino yo. En diciembre le toca a mi coro, y también tenéis que venir porque tengo muchísima autoridad moral sobre vosotros.

- Tiritando al sol reabre sus puertas al público. Os lo recomiendo, aunque su autor se llame Ángel y no sea yo.

- El sábado se cumple un año del nacimiento de mi blog y destaparé la caja de las esencias.

Historia de amor irritante

Pedro conoció a Ana en la parte de Nueva Orleans actualmente conocida como Imperio Otomano. Ambos contaban con tres años de edad, salvo Pedro, que contaba con tres años de edad. Ana se ocupaba de cortar briznas de césped para sus infusiones, tarea por la que el Ayuntamiento le pagaba con creces. Pedro se le acercó una otoñal mañana de primavera, con intención de solicitarle un documento en que constara la lista de los Reyes Godos, que necesitaba urgentemente para pedir auxilio. Cuando Ana lo miró con esa mirada cándida e inocente llena de maldad y de odio, no hicieron falta las palabras, y estuvieron hablando hasta que, pocos días después, Sergio les interrumpió porque aún no había interrumpido a nadie esa mañana y ya se empezaba a hacer de noche.

Recuerdo que Pedro y Ana miraron las rodillas de Sergio, y a los cinco les llamó poderosamente la atención que no tuvieran nada en absoluto de particular. Cuando Ana acabó de cortar la última brizna de césped, los tres emprendieron su marcha hacia casa de José Luis, un antiguo amigo de Sergio que se hallaba en cama, enfermo por no poder conjugar correctamente el verbo “repudiar”.

Y se produjo la magia. José Luis se enamoró de Ana, Ana de Sergio, Sergio de Pedro, Pedro de Ana, Ana de José Luis, Ángel de Víctor y José Luis de José Luis. Bailaron frenéticamente hasta que se dieron cuenta de que aún no habían limpiado el piso que compartían desde que los cuatro habían decidido empezar a estudiar para prepararse el Doctorado Total, seis años atrás.

Los cuatro mantuvieron una relación amorosa basada en la castidad y en el sexo cruel y descarnado en parques públicos. A ojos de la sociedad, eran un cuarteto como cualquier otro: paseaban, miraban las estrellas, procreaban y abrían las ventanas para que entrara un poco el fresco. Pero pronto aparecieron la rutina y el tedio. La monotonía de hacer cada día algo totalmente distinto e inesperado iba erosionando la convivencia, y no era infrecuente que los cuatro pasaran las tardes sollozando, adornando árboles de Navidad o reduciéndose de tamaño unos a otros.

Fue justamente entonces cuando pensaron en que quizá lo mejor para salvar su relación y que todo volviera a ser como al principio era el suicidio. Pero José Luis, que era buen amigo de los cuatro y a la vez uno de ellos, sugirió el matrimonio como posible salida para salvar la relación. Tras considerarlo detenidamente, se suicidaron.

No obstante, gracias a unas influencias que Sergio tenía en el Ministerio de Ultramar, pudieron resucitar tal y como eran, aunque con las pestañas imperceptiblemente más largas.

Y fue precisamente gracias a sus pestañas por lo que por fin han decidido contraer matrimonio, aunque con otras personas que aún no conocen del todo. El matrimonio que, por fin, unirá sus destinos, los destinos de todos ustedes.

Allanamiento de morada en blanco y negro

Ayer a mediodía me llama Ginger, mi vecina de blog:

Ginger.- Ángel, ¿cuál es tu contraseña de blogger?
Ángel.- ¿Para qué?
G.- Porque te he confeccionado una plantilla de blog nueva que va a causar tu gozo y deleite.
Á.- Ah, perfecto, porque tengo ganas de que una plantilla de blog nueva cause mi gozo y deleite. La contraseña es la fecha de mi defunción en times new roman.

Y cuando entro, me encuentro con lo que veis. Desapareció la gemela Ashley Olsen, el monstruo verde y los edificios de colores. En general, desaparecieron los colores, salvo dos o tres que he querido dejar por educación y deferencia.

Pues eso, ahora ya sabéis lo que se siente.

(Atención: novedades audiovisuales en la entrada anterior)

Storyboard desquiciado de primer día de Congreso

Punto cero, contextualización: los que me conocéis, sabréis que de mí puede predicarse aquellos versos de que transcribo de memoria a falta de algo más físico:

"Tu dote es colosal, cual mi fortuna,
y es tan alta tu cuna,
es nuestra estirpe de tan alta rama,
que esto mandé grabar en mi torre de Porcuna:
la cuna de los Manso de Jarama,
a fuerza de ser alta, cual ninguna,
que más que cuna, diríase que es cama".

En efecto. Tengo clase y eso no puedo evitarlo. Lo que aún no sé es qué clase de clase es mi clase.

Punto primero, el desenlace: aparezco yo recostado con una rebeca, unos vaqueros y una camisa de rayicas en el hall de un hotel de cuatro estrellas, porque por lo visto la quinta consiste en tener wifi también dentro de las habitaciones. Mientras, pasan compañeros canonistas que recuerdan mi cara vagamente después de mi transformación, gracias a Dios.

Punto segundo, la introducción: en vez de ser conducido por mi choffeur hasta el epicentro de un hotel Belga, donde degustaría las gotitas de chocolate que resbalarían por mis hombros durante el masaje chocolaterapéutico que me estaría dando una atractiva mozalbeta de mofletes sonrosados, he tenido yo que ser el que haya dado con mis huesos y con mi triste Polo en el suprascripto hotel almeriense. Eso, después de una retención de casi media hora en autovía, de dos horas y pico de viaje y de una hora explorando las direcciones prohibidas más recónditas de Almería con mi triste Polo, intentando aparcar en algún sitio donde dejen aparcar a gente con los ojos inyectados en sangre.

Punto tercero, el nudo: el nudo lo tengo yo en la garganta después de echarme a las fauces unas verduras al horno que flotaban gráciles sobre un laguito de aceite que, como dije en un comentario anterior, ha sido obtenido a base de exprimir varios tubos de Nivea factor 30. Aquí no hay chocolate belga, ni mozalbetas belgas, ni nada. La cena ha estado interesante, eso sí. Con dos de los canonistas más famosos de este extraño universo para minorías.

Al menos mañana empieza el sarao, mi coche está aparcado (o eso creo; le di las llaves a un chico con chaqueta y corbata), y creo que nos van a llevar de visita turística.

Ya os seguiré informando. Y os colgaré un vídeo casero que he rodado en pleno atasco en la general que me ha quedado chulísimo.

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Editado: aquí tenéis el vídeo prometido. El del atasco, con "I got you babe":




Y un mini vídeo extra. Nada mejor que Telemann para la A7. Mirad qué trocico más chulo (special thanks to Toni, el flautista):

¡Llego tarde, llego tarde!

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Esta noche pensaba distraeros con un post superchulo acerca de un Simposio sobre Derecho Concordatario que empieza mañana y acaba el viernes en la almeriense localidad de Almería. Estaba todo pensado: los chistes, los chascarrillos, las chanzas y las befas, mofas y escarnios. Iba a ser una entrada guay, que iba a escribir después de hacerme la maleta, con el pijama y la tranquilidad propios de la noche.

Pero el destino, una vez más, me ha cambiado los planes.

Al decir destino, naturalmente, me refiero a mi proverbial descabezamiento. Porque resulta que sí, que el Congreso termina el viernes, pero no, no empieza mañana, sino hoy.

Ahora, salvo el agua, todo se ha precipitado. Toda una mañana de prisas, maletas, carraspeos, gasolineras, preparaciones de respuestas genéricas a preguntas desinteresadas y disposición a aprender por las noches con mis compañeros canonistas y a dormir durante el día en una fría y lóbrega sala de conferencias.

De un tiempo a esta parte sólo tengo tiempo para llegar tarde a todo.

Decálogo de hipotéticos avisos aforísticos

- Esta película puede contener spoilers.

- Es peligroso asomarse al interior.

- Prohibido dar de hablar a los vecinos.

- Carretera de doble sentido, circule con segundas.

- Se ruega confirmación y se confirman los ruegos.

- Se rueda, silencio.

- Manténgase fuera del alcance de los niños o aténgase a las consecuencias.

- La empresa no se responsabiliza de posibles beneficios.

- Vivir puede provocar adicción.

- Vivir suele matar.

El día W

Escribo esta entrada después de una comida familiar, bajo los deliciosos efectos del Ribera de Duero con que he regado el primer y el segundo plato de la frugal colación de hoy, y tras una copita final de delicioso Castaño Dulce de Yecla, que viene que ni pintado para los buñuelos de chocolate, huesos de santo y otros postres tan castizos como azucarados.

¿Se puede escribir así sobre dos películas de Woody Allen? Es la mejor manera, sin duda. Ayer me pedí el día libre, que es la forma que tenemos los parados de pararnos más aún, y acudí a mi filmoteca particular en busca y captura de una de mis dos nuevas películas, a saber,

Stardust memories, y

Tous les matins du monde (¡por fin!).

Considerando que el sonido de la viola da gamba podía ponerme melancólico en el mejor de los casos y dejarme frito dos horas después de levantarme en el peor, me enchufé la del director neoyorkino (para no repetir Woody Allen, que queda feo).

- ¿Y qué te pareció? -me preguntasteis.

Pues mirad. Yo, que presumo y me jacto hasta la náusea ajena de conocer la filmografía del genio de las gafas de pasta, la encontré inusual. Creo que es su película más europea, no me encaja en ningún género concreto y tendré que volver a verla después de estudiar la carrera de Comunicación Audiovisual para entenderla del todo. Sólo diré que a veces me recordó al cine de Buñuel. Espero no recibir ninguna citación judicial después de esto.

Por la tarde-noche, mi novia y yo dedicamos dos horas en dilucidar si sería más apropiado la "Stardust" de la cartelera o "El sueño de Cassandra". Y ganó la última, y vimos la peli, y salimos del cine, y me da a mí que al calvo del clarinete no le ha venido bien tanto fish and chips. "Match Point" me pareció magistral, con "Scoop" me reí sin más ni menos, pero "El sueño de Casssandra" me ha parecido una castaña pilonga.

La he visto mal estructurada, con personajes muy poquito verosímiles y una historia que, pudiendo haberme angustiado, no me ha angustiado en absoluto (en este caso, eso es malo). Sólo al final pega un crescendo brutale, pero aun así me ha dejado casi como un témpano.

Curiosidad: por primera vez, prefiero el eterno gesto de boquita-piñonera-y-cejas-tristes de Colin Farrell que la cara amable de Ewan McGregor, que incluso llega a dar cosica en varios momentos.

4107, la Defensora

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Un código por semblanza. Una semblanza por amigo.

Ése podría ser el tagline de la película en la que acaben rodándose las aventuras de mis queridos compañeros de cercanías. Después de un tiempo de aplazamiento forzoso de mis reseñas biográficas, continuamos con 4107, la Defensora.

4107 nace en el seno de una familia compuesta por un director de instituto, una madre, un hermano pequeño y otro hermano más pequeño. Al verse en tal contexto, 4107 decide estudiar Derecho y Canto, pero descubre que semejante mezcolanza llega a perjudicarla cuando, durante un examen de Derecho Penal, confunde las circunstancias agravantes con la bellísima aria Senza mamma, Bimbo, tu sei morto, de la ópera "Suor Angelica" de Puccini, que interpreta entre grandes ovaciones de los asistentes. Como consecuencia, 4107 pasa de soprano diva a soprano corista, papel que compagina con inusitada maestría con su labor como (pro)celosa procesalista.

4107 trisca. Triscar, según la primera acepción tercero derecha del Diccionario de la RAE, significa "capitanear un grupo de boys scouts con los que se comparten nubes quemadas e historias de miedo en torno a una hoguera con pavesas controladas". 4107 nunca habla de su labor como Águila Imperial con sus jóvenes discípulos, por mucho que se lo supliquemos.

4107 sale con 4106, y todo apunta a que pronto harán algo más que salir. Es común verles en actitud retozante, saltarina y amartelada, mientras cuatro querubines de mejillas sonrosadas y dorados destellitos tocan dulces melodías a sus alrededores. Sin embargo, no todo es dulzura. 4107 tiene una nívea rival, una enemiga blanca, inocente y casta, que le disputa el amor de 4106: la Xbox 360. Mientras 4106, sin malicia ni soberbia ni avaricia, pasa una tarde al semestre con sus acólitos anónimos jugando a la consola, 4107 teje y desteje tramas para acabar alevosamente con su némesis eléctrica.

4107, en definitiva, es feliz con 4106, y 4106, en definitiva, es feliz con 4107. Y yo, en definitiva, humildemente desde este mi blog, su blog (de ellos), me pido la primera lectura y el salmo para el posible, próximo y feliz acontecimiento.