Don Ángel

Son tantas las cosas que podría decir de Ángel López-Sidro López que sólo diré tres y pico:

- Que es mi némesis épica.
- Que, pese a sus dedicatorias, le profeso el aprecio que se le profesa a los hermanos mayores que compensan la ausencia de sentido del humor con sobreabundancia de sentido del amor.
- Que sus apellidos son capicúa.
- Que se casa el sábado porque los canonistas todavía no profesamos voto público de castidad y que esto le sirva de homenaje y que allí estaré honrándolo con mi presencia y que Jaén pilla mucho más lejos de lo que yo pensaba.

De vez en cuando escribe cosas. Con "Siglo XXI" ganó el primer premio de poesía de la Universidad de Jaén el año pasado.

Poesía en mi blog, para que luego digan.

SIGLO XXI
(LEMA: MUNDO PERFECTO)

Siempre al borde.
¿pero al borde de qué?
ROBERTO JUARROZ

VENI...

Huxley subió a bordo
ayer y me quitó el sitio,
y derribó a una vieja. Nadie estalló,
todos miraban.
No me perdí otro viaje, Madre,
aquel llevaba puros de postre,
ya sabes que no se puede,
(la piedra en el ojo
a quien lo merece).
Tal vez esperen otra vida
cuando se apague la niebla.
Niños no había.
Nadie gritaba.
La mañana siguiente
abandonó sus cuerpos en las playas.

... VIDI...

Sangra el diente de Al-Qaeda,
me dices, Madre, y te pronuncio
en silencio mi respeto.
Estrangula la tenaza la luz
de la pantalla otra tarde
como aquella, Turgueniev en brazos
y la vista en la tundra humeante.
Impostores, saltimbanquis.
Un funeral tras otro
chirrían los embelecos,
farfullan las dobles caras,
me duermo en el polo siniestro.
Animales, neanderthales,
padres míos de la mentira.
¿Ves, Madre? Los reconozco.

(Vida)
Atardecida mientes
tu fulgor de sombra.
Cinco minutos nos contemplan.


... VICI

Noche gloriosa,
el tren convocaba.
Vi toda mi alma purulenta
debajo de las baldosas.
El bailaban encima, Madre,
y entero les salpicaba. Orines,
vómitos, lascivias
me fermentaban.
Miré otra vez sus rostros,
-marasmo, luz
desencajada-,
Metrópolis me vino a buscar,
a duras penas hallé su correa:
"Q t dn, kpuyo", me decía,
Madre. Y me salvaba.


ALEA IACTA EST

El árbol de las berenjenas
DeLillo y su limusina
blanca blanca
va, y lo atraviesan.
Qué gusto, Madre,
qué de repente,
qué nervio extremo me unce,
y me mueve me
mueve.
Quiero destrozar otra,
y que cierre los ojos si puede.
Dame la ocasión
y yo pondré el peligro,
pleeease...

Nunca escribí la palabra
beso.


TU QUOQUE...

Dios? Plegarias ahora no, Madre,
estoy con Wilde antes de Reading
deja el sermón para luego.
Escojo mi pose, me haré inmortal,
seré de plasma
en las mejores paredes
de los peores negreros.
Por hacerte caso
recogeré mi cuarto,
toda la basura en su sitio,
mi saliva al libro,
y tu ojo al cielo.
Reza tú, Madre,
que yo no me acuerdo.

Interminablemente
me conducen,
ergo sum.